El bocadillo de tortilla

Eduardo Salcillo tenía hambre, casi todo el mundo tenía hambre en Madrid en aquel otoño del 41, hambre y frío en aquella ciudad herida por la guerra que a duras penas intentaba rehacerse.

A sus diecisiete años Eduardo trabajaba por un sueldo de miseria como peón en una obra y tenia hambre, hambre enquistada de tres años de guerra y una posguerra eterna. Pero aquel día iba a ser distinto, sí, era su cumpleaños y él lo iba a transformar en algo inolvidable.

Cada día al terminar el trabajo a la caída de la tarde y mientras se dirigía a la parada del tranvía, Eduardo pasaba por la puerta del más famoso bar del barrio de Lavapiés, el que hacía la mejor tortilla de patatas de todo Madrid, y Eduardo sufría, sufría mientras miraba por el cristal como esa tortilla cogía consistencia en la sartén, cómo con maestría era volteada, recogida con esmero en su justa forma y finalmente era depositada en un plato sobre la barra del bar; mientras, por la rejilla superior de la ventana escapaba un inconfundible aroma que levantaba las pasiones intestinas de Eduardo y llenaba su boca de saliva.

Y cada día tras esta ceremonia continuaba su camino, pensando en que tal vez un día dejaría de comer la insípida sopa con que malvivía en casa de su tía, en que tal vez un día llevaría ropa sin remiendos, en que tal vez... , hasta que un día tomó una decisión, ¿y por que no?. Decidió que en adelante no tomaría el tranvía, caminaría cada día los seis kilómetros que lo separaban de Carabanchel, ahorraría ese dinero y así el día de su cumpleaños colmaría su ilusión, se comería un bocadillo de tortilla.

El día había llegado y Eduardo se dirigía nervioso hacia el bar, desde el comienzo de la calle aquel aroma turbador comenzó a acelerar sus jugos gástricos, su boca se relamía con anticipación crispada, con paso decidido llegó a la puerta del ansiado lugar, la abrió, pasó al interior y con nada disimulada satisfacción dijo:
- ¡Un bocadillo de tortilla, por favor!
- ¡¡Maaarchando uno de tortilla!!, ¿qué va a beber el señor...?
- Nada, nada, solo el bocadillo para llevar.

Tenía el dinero justo, ni un céntimo más, y el solo quería ese bocadillo, con esa tortilla esponjosa, jugosa, calentita, desprendiendo ese aroma a huevo, a aceite , a patata tierna, frita en su justo punto, entre dos trozos del mejor pan, crujiente por fuera, blanco por dentro, placer de dioses que él iba a gozar...
- Aquí tiene, su bocadillo, envuelto para llevar.

Eduardo pagó y salió a la calle con su preciado tesoro entre las manos, avanzó dos pasos y comenzó a desenvolverlo, estaba caliente, olía como solo la gloria pudiera oler, abrió la boca con decisión y...

Su mirada quedó clavada en los dos crios que sucios y desmañados hurgaban entre la basura de la caja que estaba en la acera, hijos de la guerra y la miseria que con destreza separaban las mondas de patata del resto de la basura y las introducían en una sucia y raída talega. Eduardo cerró la boca, cerró los ojos, los volvió a abrir, tomó aire y mientras sus manos partían el bocadillo, dijo con trémula voz:
- ¡Eh chavales!, venga que hoy es mi cumpleaños, la cena la invito yo.