En la noche, una luz

La noche es siempre fría
en el bosque de un pecho
que vaga sin espacio
donde brille la luna;
esa noche que pesa
más que todas las hojas
de los árboles tristes
bajo el manto de escarcha;
más que todos los cuervos
de metálicas nubes
y todas las montañas
que los vientos mantienen
desnudas como gritos
o que el núcleo de hierro
del furtivo planeta.
La noche siempre es larga
en el ojo sin sueños,
en los ojos que tienen
sus ventanas cerradas
a la luz olorosa
que en abril hace versos;
más larga que la sombra
de un corazón herido;
extensa igual a un eco
en aguas abisales;
sin fin como la ruta
de un cometa: iceberg
que transita la sombra
sideral de una estrella.

En la vida hay oscuras
nebulosas heladas,
sendas que se suicidan
al borde de un torrente
de enigmático lodo…,
pero el lodo hecha flores
cuando el sol le acaricia
y cualquier nebulosa
guarda un germen de luz.