Refugiados

Ir a ninguna parte...
Los sueños convertidos en volutas errantes,
las ilusión transformada en heladas pavesas,
las lágrimas, en lajas que han mazado los ojos,
y el camino, en astillas, donde se rasga el alma...

Ir a ninguna parte, o buscar cualquier lado
donde "humano" no sea un adjetivo inerte;
los pueblos tengan ojos en abiertas ventanas;
sea la naturaleza quien limite la vida,
las noches solo tengan fulgores celestiales;
los hombres sean libres, no sombras aterradas
y el pan sepa a sudor, pero no huela a sangre.

Ir clamando al destino un jardín de esperanza
donde no fructifique la semilla del miedo
ni el molino del odio triture corazones,
la noche entrañe gozo, el campo efluvie trinos
y la nieve sea blanca.